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read2（）;我蹲在田埂上，指尖捻起一撮土。

那土是褐中泛红的，微潮，带着初春解冻后特有的松软与腥气。

我把它凑近鼻尖——没有腐林的酸，没有化肥的刺，只有一种沉甸甸的、被阳光晒透又埋进岁月深处的暖香。

像小时候阿砚攥着我的手，把我领进他家后院那片老麦地时，风里卷来的味道。

那是1998年的春天。

我十六岁，刚随母亲从县城搬来青槐村。

父亲病退前是县农机站的技术员，病得突然，也去得突然。

母亲把家里能卖的都卖了，最后只剩两口樟木箱、半架旧书、一台嗡嗡响的牡丹牌收音机，和一张泛黄的结婚照。

照片上父亲穿着洗得发白的蓝工装，站在县礼堂门口，笑得拘谨，母亲穿件墨绿旗袍，鬓角别着一朵绢做的栀子花。

我们没带地，没带房，只带

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