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read2（）;雨是凌晨三点落下来的。

先是极轻的一声“嗒”

，砸在院中那口青石井沿上，清脆得像一粒豆子蹦进空陶罐。

接着是第二声、第三声，疏疏密密，渐渐连成线，织成网，把整个青槐岭裹进一层灰白雾气里。

林晚没睡。

她坐在堂屋东侧的老藤椅上，膝上摊着一件洗得发白的靛蓝工装外套——袖口磨出了毛边，左胸口袋上方，用同色棉线歪歪扭扭绣着一个“陈”

字，针脚粗细不均，像是初学者屏着呼吸、一笔一划绣上去的。

那字早已褪色，却固执地留在布面上，像一道不肯结痂的旧痕。

窗外雨声渐稠，檐角滴水开始有了节奏：嗒、嗒、嗒……仿佛应和着她腕上那只老式上海牌手表的秒针。

表盘玻璃裂了一道细纹，但走时仍准，分毫不差。

她抬手按了按太阳穴，

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biqlugebook8329469130302253.html

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