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read2（）;暮色像一勺温凉的米汤，缓缓倾入青石砌就的村口。

炊烟在远处山脊上浮游，细而柔，仿佛怕惊扰了什么。

风从西边来，带着晒干的稻草香、新翻泥土的腥气、还有灶膛里柴火余烬的微焦味——这味道一钻进鼻腔，人便不由自主地慢下脚步，心也沉下来，沉进一种说不清道不明的钝重里。

槐树坳不大，百十户人家，散落在三道缓坡之间。

村东头那片坡地最阔，土是深褐色的，肥得能攥出油来。

几十年前，这里种过麦子、高粱、红薯，也种过棉花和芝麻；后来改种水稻，再后来，又退耕还林，只留下几垄荒草与半截歪斜的田埂。

如今坡上长着野蔷薇、狗尾草、一丛丛倔强的紫云英，风一吹，便簌簌地摇，像在翻动一本无人续写的旧账。

陈砚之就是在这片坡地上，第一

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